Melancolía

El aire es mustio cuando respiro, las aceras se tiñen de gris a mi paso y deshago caricias de primavera. Esta mañana (como siempre sucede)las planas de los diarios emanan sangre y me reconozco, indiferente.La contemplación de lo cotidiano asusta más que la guerra y de nada sirve gritar si el espejo está roto. Mientras tanto, reverberan grietas en mi conciencia y le hago una genuflexión al pasado.Los culpables de esta prisión sin elección se agazapan, pero están ahí; mentiras, mohines carencias, sudores. ¡Oh! los percibo, pero se esconden en el muladar de la tentación.El tedio se me pega en la piel y el niño que anida el recuerdo clama en mi interior y su eco se pierde como el sol en lontananza.El tiempo evade mis preguntas y se aleja presuroso por tremedales oscuros, acaso sin saber que en su huida deja nostalgias, quimeras y odios. Acaso sin saber que siempre se está yendo, escapando de mis promesas y juramentos perpetuos.Y camino, camino, camino, con la incertidumbre como única certeza, con la vana esperanza de que Epimeteo no abra la caja y descubra el suplicio, con la cabeza gacha y el fracaso erguido.